Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел, Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел. Я не то чтобы от скуки, я надеялся понять, Как умеют эти руки эти звуки извлекать
Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил, Из какой-то там фантазии, которой он служил. А еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь. А чего с ней церемониться, чего ее беречь.
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь. И вселяет в нас надежду; остальное - как-нибудь. Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу, По чьему благословению я по небу лечу.
Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер, Музыкант, соорудивший из души моей костер. А душа, уж это точно, ежели обожжена, Справедливей, милосерднее и праведней она.
<embed src="http://www.youtube.com/v/qaBU5RfMbmg" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350" align="center"> Ольга Арефьева - Нахрена нам война</br></embed>
Там же
<embed src="http://www.youtube.com/v/uNwtuIhZNgY&feature=related" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350" align="center"> Ольга Арефьева - Давно мы дома не были...</br></embed>